Proprio così

"Non esistono al mondo uomini non interessanti". Non è l’ennesima dichiarazione televisiva di Patrizia D’Addario, ma il verso con cui inizia una poesia di Evgenij Aleksandrovič Evtušenko, poeta russo contemporaneo. Da quanti anni non ne sentivo parlare! Ci ho pensato ieri, leggendo il blog di un nuovo amico, luciorai, il cui sito ha l’ironico titolo di "Le amnesie di Adriano" (come non incuriosirsi, a leggere queste parole?).
Non sono appassionato di poesia, ne leggo poca e ne capisco ancor meno. Ma Evtušenko mi piace, fin dai tempi delle medie, quando, in un antologia scolastica, mi imbattei in una delle sua composizioni. Apprezzo la sua onestà nell’esprimere emozioni, così lontana dall’enfasi di molti suoi conterranei (e non). E’ abile con le parole, ma non le lancia per aria in funambolismi letterari. Preferisce, credo, condividere le sue sensazioni, i suoi pensieri con chiunque sia in grado di leggere.

Vi riporto una poesia che trovo tanto vicina alla mia sensibilità. Soprattutto, condivido l’idea espressa nel primo verso: non esistono al mondo uomini non interessanti.
(a proposito -nota assai maligna, ma fa caldo e sono alquanto scazzato-, avete mai  notato che i letteratoni cercano sempre di evitare la parola "poesia", riferendosi ad una composizione? usano termini come "versi", "liriche", roba del genere, forse perché "poesia" è quella che recitano i bambini il giorno della Befana… )

Uomini
(Evgenij Aleksandrovič Evtušenko)

Non esistono al mondo uomini non interessanti.
I loro destini sono come le storie dei pianeti.
Ognuno ha la sua particolarità
e non ha un pianeta che gli sia simile.
E se uno viveva inosservato
e amava questa sua insignificanza,
proprio per la sua insignificanza
egli era interessante tra gli uomini.
Ognuno ha il suo segreto mondo personale.
In quel mondo c’è l’attimo felice.
C’è in quel mondo l’ora più terribile,
ma tutto ci resta sconosciuto.
Quando un uomo muore,
muore con lui la sua prima neve,
e il primo bacio e la prima battaglia….
Tutto questo egli porta con sé.
Rimangono certo i libri,
i ponti,
le macchine,
le tele dei pittori.
Certo , molto è destinato a restare,
eppur sempre qualcosa se ne va.
E’ la legge d’un gioco spietato.
Non sono uomini che muoiono, ma mondi.
Ricordiamo gli uomini,
terrestri e peccatori,
ma che sapevamo in fondo di loro?
Che sappiamo dei fratelli nostri,
degli amici?
Di colei che sola ci appartiene?
E del nostro stesso padre,
tutto sapendo non sappiamo nulla.
Gli uomini se vanno…. e non tornano più.
Non risorgono i loro mondi segreti.
E ogni volta vorrei gridare ancora
contro questo irrevocabile destino.